POBRE MONSIEUR LASALLE

Como cada tarde, desde hace veintidós años, Monsieur Lasalle saca a pasear su nostalgia. Encaramado a su distinguido porte, heredado de uno de sus bisabuelos, alto funcionario de la corte de Napoleón III, y junto a su inseparable bombín, pasea por los más selectos barrios de la ciudad, en los que ni siquiera se tiene conciencia de hallarse en una ciudad.

              Su rutina siempre es la misma: su pulcro trabajo en el Ministerio, en una mesa perdida dentro de una inmensa oficina, su frugal almuerzo en Chez Marie y su puntual paseo hacia los barrios altos. Aquellos que su estirpe frecuentó años atrás, según la tradición familiar transmitida de padres a hijos.

              En esas caminatas hacia el pasado, su mente recrea las historias de suntuosas fiestas en magníficos salones, cacerías multitudinarias con lo más granado de la sociedad, madrugadores duelos en defensa del honor mancillado.

Y como cada tarde, desde hace veintidós años, acaba volviendo al presente, a su pequeño apartamento de soltero, situado en el extrarradio y por el que paga más de la mitad de su sueldo, sus cenas frías al son de las melodías de su juventud, extraídas de una vieja gramola, y la soledad que se agazapa en la humedad de su cama.

              Pero hoy hay algo diferente. Tras miles de paseos por esa zona imaginando la vida de la que se siente injustamente excluido, la que se desarrolla tras esos altos e impenetrables setos, le parece vislumbrar un pequeño hueco en el tupido verde. Sin poder aguantarse, se asoma, introduciendo la cabeza con tanta mala suerte que una pelota salida de quién sabe dónde le golpea en la cara con violencia.

El impacto le deja sentado sobre el duro suelo, mareado y sangrando por la nariz, mientras su bombín se aleja rodando.

La vida no es justa -piensa Monsieur Lasalle una vez más.