EVANESCENCIA

               Me encontraba de visita en París. Concretamente en Montmartre. El día era de un color gris plomizo y la lluvia caía copiosamente. Terminaba de salir de la Iglesia del Sagrado Corazón y me disponía a cruzar la calle en busca de la entrada de metro más próxima. La visita a la iglesia me había resultado  relajante. Gracias al mal tiempo se encontraba vacía, algo bastante inverosímil teniendo en cuenta su encanto turístico. El imponente sonido del órgano acompañaba a  un pequeño grupo de gente que celebraba un funeral. Yo estaba sentado en un banco de madera, no demasiado cerca pero sí lo suficiente como para intuir que el fallecido se trataba de un músico que frecuentaba los cafés nocturnos del mismo barrio. Su chelo permanecía de pie, al lado del féretro del que fuera su intérprete como si de su mejor amigo se tratara. No se escuchaban ni llantos ni lamentos. Los asistentes permanecían rectos en sus asientos y escuchaban las palabras del sacerdote elogiando al músico.

Salí antes de que terminara el sermón. El resto del acto ya pertenecía a sus más íntimos. Al cruzar la calle, como les contaba anteriormente, vi la silueta de un hombre alto, con gabardina gris que, con su paraguas, protegía a su violonchelo.  Mi reacción fue girar mi cabeza hacia la iglesia y de nuevo volverla hacia el extraño. Sin pensar, crucé la calle. Quería un encuentro con él pero, cuando lo hice, su imagen se desvaneció entre la lluvia.

Pregunté al pintor que recogía sus bártulos quién era ese hombre de raro comportamiento. Me miró sorprendido y me contestó que tan solo estábamos él y yo en esa mañana desapacible de otoño, bajo el aguacero.