Azrael

No me gustan nada los gatos. No es que no me gusten es que los odio, no puedo vivir cerca de ellos. Cuando era pequeña me encantaba ver a los recién nacidos. ¡Qué chiquitines y qué monos eran! Hace tiempo que no veo ninguna miniatura de gato pero seguro que me seguiría pareciendo precioso y un milagro de la naturaleza.

Mis problemas con ellos datan del año 1985 para ser exactos. Se dio la circunstancia de que vivía en un ático bohemio y precioso en la calle Vestuario, paralela a Comedias, en una de las zonas más hermosas de Valencia. Vivíamos allí mi hijo Manuel de cinco años y yo. Y luego estaba Victoria, la bella y bondadosa Victoria que cuidaba de Manuel mientras yo estaba trabajando. Victoria y su madre, que era pescatera y tenía las mismas virtudes que su hija, tenían pasión por los gatos y convivían con varios en su piso de la Plaza de Nápoles y Sicilia, otro lugar emblemático de la ciudad.

Un buen día, un ratoncillo atrevido se instaló con nosotros en casa sin pedir permiso y se sentía él tan a gusto al amor de la estufa de leña que teníamos en el centro de un amplio salón con vigas de madera. Y si hay algo que yo no pueda soportar de ninguna manera es a estos invitados indeseables compartiendo mi despensa, mi ropa y mi cuarto de baño.

Conversando sobre el problema con Victoria, me propuso prestarme a uno de sus gatos unos días, asegurándome que no quedaría ni rastro del ratoncillo. Acepté encantada el ofrecimiento pero mi vida se convirtió en un horror. Al miedo hacia el roedor se unía  aquel gato empalagoso que no paraba de restregarse contra mis piernas y que me seguía allá donde yo iba. Manuel estaba encantado y lo rebautizó como Azrael,  que era el gato de los pitufos. Pero yo le pedí a Victoria que por favor me librara de él y de sus directas insinuaciones y ella lo devolvió a su casa con gran pesar de mi hijo. El otro animalillo no tuvo tanta suerte, me armé de valor y acabé con el infortunado invitado de un escobazo certero.