Y mi madre encendió la luz. Sobre la mesa de la cocina descansaba una barra de pan. No era grande y nunca lo fue. Y mi madre había llorado la noche anterior. Mis hermanos y yo pudimos oír cómo discutía con mi padre. Frases inconexas se filtraban a través del muro que nos separaba: “ya no puedo más” ,“tengo que luchar”, “están aquí al lado” ,“todos se han alistado”, “me voy por ellos”. Y mi madre lloraba y mi padre hablaba. Por la mañana mi padre ya no estaba, y mi madre encendió la luz. Sobre la mesa de la cocina descansaba una barra de pan. No era grande y nunca lo fue. Con un cuchillo mi madre fue cortando la barra de pan en pequeños trozos y los fue repartiendo:
Uno para ti
Otro para ti
Uno para ti
Otro para ti
Uno para ti
Y otro para ti.
Y mi madre apagó la luz. Y aquel pan, cautivo y desarmado, fue nuestro desayuno durante muchos años.
Evocando la Guerra Civil.... Era así, y gracias que la familia de tu relato todavía tenía pan para comer.
ResponderEliminarQué bonito, me ha encantado, Marcos, pero pon comas entre las frases entrecomilladas. El final es tremando!!
ResponderEliminarMuy bueno Marco. Enhorabuena.
ResponderEliminarMuy bueno, Marcos, terribles tiempos.
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