OLAYA

La negrura de la noche no le producía temor y hacía el mismo recorrido una vez al año, en las mismas fechas, desde que ella recordaba. Su inquietud necesitaba sosiego, ese sosiego que solo se lo podía dar aquella salida. Una vez en el lago, Olaya caminaba por sus aguas gélidas, sin importarle que éstas se quebraran. Se arrodillaba y una necesidad imperiosa le hacía mirar a la profundidad del lago, acariciando lo que no veía y, sin saber por qué. La angustia se iba evaporando sintiendo una inexplicable paz.

Escondido entre los árboles, la figura de su padre anhelaba ser invisible. Sabía de sus salidas nocturnas y la seguía para asegurar su bienestar. Pisaba las huellas que Olaya dejaba entre la alfombra blanca de nieve para no ser detectado. Había envuelto en papel de regalo la muerte de su mujer. Se le leía el sufrimiento en los surcos de su piel, cuando al fin le dijo a su hija, que su madre había sido asesinada por un rufián poderoso que se enamoró de su belleza, la quería para sí a toda costa, pero ella lo rechazó en contra de su familia. Él juró y perjuró que se vengaría. Su cuerpo apareció sin vida en el lago.

Aquellos sucesos habían tenido lugar hacia ya casi veinte años y el tiempo había condenado a Olaya, como mero papel de espectador de una función en la que se habían tejido los hilos de su destino.