CAFÉ NEGRO

El pulso recuperaba su ritmo, el corazón le imitaba. Sólo un ligero temblor en mis piernas evidenciaba que no había sido un sueño. Le había dado esquinazo, ni rastro de él. Pedí un café, tiene para mí un efecto relajante, que le vayan a otro con el cuento de la cafeína. Hojeé un periódico para completar la imagen de ciudadana normal y despreocupada. Por encima de las hojas del diario escruté el paseo, unos cuantos hombres de color sentados sobre la barandilla holgazaneaban aburridos frente a una mercancía que nadie demandaba. Un autobús paraba al otro lado de la calle, un ejecutivo llamaba un taxi. Todo en orden. Me relajé, saboreé el café amargo y fuerte y fue entonces, al levantar de nuevo la vista, cuando observé como uno de esos hombres de color (me costó acostumbrarme a ese calificativo, después de años oyendo en casa decir negros, máxime cuando estos lo eran más que el café que recorría mi garganta), pues como decía, el más oscuro de los hombres de color que ocupaban el paseo, ocultó algo en su bolsillo precipitadamente al encontrarse con mis ojos.

Mi mente acostumbrada al acoso empezó a cavilar: unos prismáticos, una cámara de fotos, un móvil.

El café se endulzó de pronto, mis piernas recuperaron sus temblores, el miedo, o quién sabe, tal vez la paranoia me tensaron entera.

 Nunca lograría escapar de sus redes, eran más rápidas que mis pasos. Su poder, más fuerte que mi miedo.