Encuentro frente al mar

Era una cita a ciegas. Nos conocimos por internet. A mí me daba miedo el encuentro. Temía que fueras uno de esos psicópatas que terminan asesinando a la rubia ingenua después de abusar de ella. Habíamos hablado por teléfono y te sugerí encontrarnos en uno de esos soleados restaurantes de la playa de la Malvarrosa. Asentiste y elegí yo el lugar: a las dos y media en el restaurante La Dorada.

A las dos en punto ya me encontraba lista para salir, pero decidí llegar diez minutos tarde, para poder espiarte desde algún rincón y decidir si quería o no sentarme contigo en la mesa que yo misma había reservado.

Camuflada tras mis gafas de sol, temía que me reconocieras. Te vi sentado y leyendo el periódico con tu copa de fino delante. Dudé, no parecías el mismo de la fotografía, pero sabía que eras tú. Pensé que las fotos sólo captaban un instante de ti. Quería arriesgarme, tampoco parecía tan peligroso comer rodeados de gente, frente al mar. Me acerqué pronunciando tu nombre: Alfonso. Te pusiste de pie y dibujaste una dulce sonrisa. Me sentí prácticamente rendida al tono suave de tu voz, de tu mirada. Comenzamos rápidamente una animada conversación mientras escogíamos dos o tres platos del menú y una botella de vino blanco muy frío.

Hoy seguimos acudiendo todos los sábados al mismo restaurante cogidos de la mano, tú con un bastón en la otra. Han pasado veinte años.