DIEZ AÑOS

            Si todo va bien, dentro de diez años mi mujer y yo seremos padres. Engrosamos la lista, somos un número de expediente, un formulario rellenado hace ya tres años, una serie de datos que, más o menos, reflejan nuestra vida: nombre, apellidos, fecha de nacimiento, tiempo que estamos juntos, ingresos, deudas. Datos escritos por triplicado y pasados por el registro y subidos a la planta 4ª del edificio de Bienestar Social de Alicante y depositados en una oficina donde almacenan otros datos escritos por triplicado y... Bueno, se lo pueden imaginar. Ahora recuerdo con una sonrisa los sustos que mi mujer y yo nos llevábamos de novios: Marco, llevo un retraso de una semana. Creo que esto también se lo pueden imaginar. Cuando me preparo un café y me quedo solo en casa por las mañanas una idea comienza a apoderarse de mi: ahora mismo, en un instituto cualquiera, un joven y una joven, que seguramente ni se conocen, no son conscientes de que dentro de ocho años tendrán una relación, y de esa relación nacerá un niño. Ese niño será entregado en adopción, seguramente porque a esos jóvenes la vida no les habrá tratado muy bien. Entonces, en la planta 4ª del edificio de Bienestar Social de Alicante, una trabajadora social cogerá mi expediente y marcará un teléfono, mi teléfono, y yo, con una voz de 43 años, diré: vamos para allá. Diez años me separan de mi hijo. Perdonad si me río cuando una embarazada de nueve meses me dice que el parto se está retrasando.