COCIDITO WESTERN

Hace calor, se derrite mi cerebro como si fuese requesón, el sudor espeso recorre mi nuca y afila los pelillos que la cubren, están mojados como plumas de pollito desorientado. 41 grados es el límite que soporta mi cordura, si sube un grado el termómetro, no se qué puede pasar. Hoy se mantiene en los 40, pero la alarma naranja es una amenaza a las claras en todos los telediarios. Cuando hace mucho calor, creo que soy un pistolero de spaghetti western, masco tabaco, uso poncho y calzo botas con espuelas, inclino mi sombrero de piel de becerro de ala ancha, la mitad de mi cara se cubre de sombra, escupo en el suelo un líquido marrón y recorro las calles polvorientas buscando valientes.

Mi termómetro digital marca 42 grados, nunca falla, miro a través de la ventana y aparece la neblina del calor, mi cabeza se embota, mis pensamientos corren a esconderse, salgo. La calle se ve desierta, rosas de Jericó la recorren, el polvo sube al cielo en pequeños remolinos. A lo lejos aparece un valiente, quiere retarme, lo intenta, sus manos están a ambos lados de sus caderas, su posición en alerta no deja lugar a dudas. Hace un movimiento imperceptible que yo veo, soy más rápido, disparo con mi Colt del 45 y se desploma al instante, me acerco, 10 metros, me acerco más, 5 metros, veo como todavía tiembla su pie izquierdo, me pongo a su lado, aún respira pero poco, dice algo, creo entenderlo "¿porqué?".

En la calle no hay ni un alma, un perro ladra con miedo, sólo se escuchan las pisadas de mis botas. Sopla una brisa refrescante, estoy aturdido, a mis pies hay un hombre muerto de un disparo en la cabeza. Cuando Madrid hierve en agosto, se convierte en una ciudad inhumana y peligrosa. Será mejor que vuelva a casa.