La última cena

 Dave no dejaba de asombrarse por la perspicacia que tenía su empleado más valioso, Oliver, para encontrar los sitios más insólitos para cenar.

—Oliver, ¡esto es magnífico! El resto de los mortales, convertidos en meras hormigas allí abajo y nosotros aquí, en lo más alto de Nueva York, degustando un delicioso menú y hablando de negocios. Jesús, ¡esto es vida! —Dave se recostó con brusquedad en su silla, que terminó balanceándose ligeramente.

—Sí, Dave, hablemos de negocios. —Oliver carraspeó y le dio una palmadita en el hombro a uno de los camareros que pendía, sujeto a una gran cuerda, a pocos centímetros de él. —Ponle más vino a mi jefe y gran amigo Dave.

Dave, visiblemente ebrio, intentó alcanzar él solo la imponente botella del James Berry Vineyard, con tan mala suerte  que una de las patas de su silla se desarticuló de la vía que los estaba manteniendo a una altura más que decente.

—¡Oh, mierda! Ollie, ayúdame, ¿quieres? Dile a esos… a esos tipos que me agarren del abrigo, pero con cuidado, ¿eh? —Dave soltó una carcajada poco convincente.

Oliver no hizo nada. Se quedó muy quieto, sonriendo con disimulo y desmenuzando su servilleta. Después, le guiñó un ojo a los camareros flotantes y éstos agarraron con fuerza a Dave, arrancando de cuajo la silla sobre la que se encontraba temblando como un flan.

—¡OLLIE! ¿PERO QUÉ DEMONIOS ESTÁS HACIENDO? —Chilló un visiblemente afectado Dave, que hiperventilaba y se estaba poniendo morado.

—¿Cuándo me vas a pagar lo que me debes, Dave? —Respondió Oliver con una tranquilidad casi amenazadora.

—Ollie, Oliver, amigo, sabes que siempre pago mis deudas… Necesito…Necesito tiempo, ¿vale? Ya sabes cómo va la empresa ahora mismo…No estamos en nuestro mejor momento, Oliver, maldita sea, dame un par de semanas, ¿te parece?

—Adiós, Dave —Dijo Oliver, chasqueando los dedos. Los camareros se miraron entre sí y soltaron a Dave, que cayó con un chillido que fue menguando rápidamente de intensidad.