La madre de la tormenta.

Siempre que llovía salía a pasear. Se acercaba al parque, se descalzaba y pisaba los charcos mientras la lluvia recorría su cuerpo. Ella se sentía viva, llena de fuerza y de esperanza. Bella, joven y con un sinfín de hazañas que llevar a cabo. Aquella lluvia le limpiaba y curaba las heridas de una vida dura y dedicada a todos menos a ella misma. Bajo aquella tormenta se sentía libre. La gente la observaba a lo lejos, en la distancia. La llamaban “la madre de la tormenta” por aquella afición que ya se había convertido en costumbre.  Pero como cada día de lluvia, alguien les llamaba y una vez más aparecieron en el parque como salidos de la nada. La agarraron suavemente por los brazos y la cubrieron con una manta.

-         -  Señora Asunción, no puede seguir haciendo esto. Un día tendremos que llamar a los Servicios Sociales para que la metan en una residencia. ¿Quiere resfriarse? A su edad no puede hacer estas cosas. – Dijo el policía.

La señora Asunción se miró las manos arrugadas y sonrió. Mañana también llovería.