MIRADAS EN EL ANDÉN

Nota del autor: Amparo Hoyos, Rafa Sastre, gracias por hacer de este aprendiz de escritor la persona más feliz del mundo. Asun Ferri, no estuviste físicamente pero siempre estás en nuestra mente.

                                   …………………………………

Puntual, como cada día, el expreso de Barcelona inicia la marcha al tiempo que suena el silbato del jefe de estación. Un anciano despistado, que lee la prensa en una esquina del apeadero, se sobresalta con el pitido dejando caer el periódico al suelo. Me acerco apresurado y se lo recojo. Son las cinco de la tarde y sigue lloviendo. El olor del cemento empapado se mezcla y funde con el diésel de los motores de la locomotora.

Continuo con la ronda; no me gustan las sorpresas por lo que espero que sea una tarde tranquila. Desde la entrada principal miro y admiro la belleza de la plaza de toros. Vacía. Tan próxima que casi parece una extraña prolongación de la estación, silenciosa y atenta a todo el que entra y sale de su andén.

De pronto mi atención se centra en una pareja. No son jóvenes, pero tampoco parecen demasiado mayores. Siguen con atención, como yo, el trajín de transeúntes… él está nervioso y no es capaz de disimularlo. Mi instinto policial se activa. Al cabo de un rato alguien se les acerca. El gesto con la mano y el asentimiento de cabeza son muy sutiles pero suficientes para identificarse. Se miran y se funden en un largo abrazo. Esto me desconcierta por completo, el primer movimiento es el típico de una cita a ciegas de desconocidos, pero ese abrazo es inequívoco de una fuerte y estrecha relación. Permanecen plantados bajo la lluvia, charlando, hasta que se les une una cuarta persona, una mujer de mediana edad,  apariencia normal y vestida sin lujos aparentes. El abrazo se repite. Seguro que pertenecen a alguna secta.

Alguien en el interior reclama mi atención. Me giro y veo a una hermosa jovencita que solicita mi ayuda:

- ¡Mozo! ¿Sería tan amable de subirnos las maletas al vagón? – La joven está acompañada por una anciana con una mirada tan dulce que es imposible negarse (Más por la sonrisa de la joven que por la mirada de la abuelita).

Cuando regreso a la salida el grupo ha desaparecido. Mejor así. El desfile incesante de gente va en aumento a medida que avanza la tarde. Es el momento perfecto para permitirme cinco minutos de descanso y tomar un café bien caliente, más tarde será del todo imposible. Entro en la cafetería de la estación y le hago un guiño a Tomás, el camarero; ya sabe cómo me gusta el café. Un rápido vistazo me basta para averiguar qué tipo de personas me rodean (A veces me pregunto qué fue lo que me impidió hacerme policía)…

- ¡La leche! – Exclamo sin poder evitar que mis ojos se disparen fuera de sus órbitas.

- Pero Benito, si siempre lo tomas solo – Protesta Tomás mientras me sirve el café.

- Perdona, no es contigo. Está bien así – Respondo sin desviar ni un milímetro la mirada de la mesa del fondo. Allí están otra vez, los cuatro de la entrada, en una animada charla.

Le digo al camarero que me sirva la consumición en la otra punta del mostrador y hacia allí dirijo, disimuladamente, mis pasos. Tengo que escuchar esa conversación. Nunca se sabe. El local está casi lleno y tanto murmullo de fondo me hace afinar bien el oído para poder captar el contenido de la conversación.

Libros, cuentos, poesías… Pero ¿De qué carajo están hablando?

Historias de barcos piratas, relatos de apariciones; humor negro, policías y gánsteres americanos. Duendes, hadas, países que no existen, princesas…

¡Menuda pérdida de tiempo!

¡Malditos intelectuales bohemios!

No me extrañaría encontrármelos a la salida del turno haciéndose fotos en el Mercado Central o en la Lonja, incluso pasando debajo de las Torres de Serrano o tomando un agua de Valencia en el Café del Negrito.

- ¡Mozo!
- ¡Ya voy! – Me reclaman. Dejo la taza en el mostrador y salgo al andén.