domingo, 1 de septiembre de 2013

Guarden el secreto (Engracia's dreams)




En el hotel nadie lo sabe, por lo menos eso creo. Porque si se enteran los jefes, me cae una gorda, muy gorda, gordísima. Y después me ponen de patitas en la calle, seguro. Pero, aparte de a la Reme, necesito contárselo a alguien más, razón por la cual con su permiso voy a relatarles la extraordinaria aventura que estoy viviendo desde hace unas semanas.

En primer lugar, me presentaré: tengo cincuenta y seis años y digamos que me llamo Engracia. Para ser sincera ése no es mi verdadero nombre, es el de una tía mía del pueblo ya que, como pronto comprenderán, por razones obvias no es sensato que ofrezca datos personales que faciliten mi identificación. La cuestión es que desde hace seis años soy empleada de la limpieza en el Hotel Marysol de Vigo (por favor, síganme ustedes la corriente, claro que ni el establecimiento se llama así ni está en Galicia). Hace casi un mes el arrendador del piso que tenía alquilado, por cierto un piso precioso, con mucha luz, bien situado y económico, me echó de la vivienda. Por lo visto había encontrado otro inquilino dispuesto a pagar una renta muy superior a la mía. El muy mameluco –perdonen ustedes la fea expresión-, acogiéndose a una cláusula del contrato, una de esas que hay que leer con lupa de muchos aumentos y luego resulta que puede tener seiscientas interpretaciones distintas, me obligó a desalojar en el plazo de tres días. Menudo disgusto, con lo bien que estaba en ese pisito y las amigas y vecinas tan simpáticas y amables que tenía: la Colasa, la Pura, la Robustiana... Como buenamente pude recogí las cosas y las guardé en el almacén de un primo de mi difunto esposo, a la espera de encontrar otro alojamiento digno y asequible acorde con mis escuetos ingresos.

Entre tanto debía buscar una pensión para ir tirando, aunque la primera noche me dije ¿y con todas las habitaciones libres que hay en el hotel vas a pagar por dormir en un cuchitril asqueroso? Ni corta ni perezosa, me metí en un cuarto vacío de la tercera planta. Pensé que no hacía mal a nadie y encima después la iba a dejar como los chorros del oro. Fue entonces cuando empezó todo. Yo, que nunca he salido de mi provincia, que ni siquiera he ido a Benidorm con la ilusión que me hace, esa noche soñé que conducía un BMW por una autopista de Austria o de Alemania, no sé, en los carteles todas las poblaciones tenían nombres terminados en –burg, –berg, -tadt, -brück o cosas por el estilo. En el sueño yo era un hombre y además con bigote, con lo poco que a mí me gustan los bigotes y las barbas. Paraba a tomar una cerveza y unas salchichas en un bar de la carretera y entendía y hablaba el alemán a la perfección. Luego de atravesar la Selva Negra o como se diga visitaba una fábrica de algo y me entrevistaba con un joven muy finolis y emperifollado que se llamaba Helmut y me hacía un pedido de mil toneladas de no sé qué producto químico, un encargo que en un plis-plas me reportaba una ganancia de un millón de euros, lo cual me puso muy contento. Fue un sueño entretenido, el tentempié del bar estaba bien y nunca había conducido un BMW, bueno ni un BMW ni nada, porque no tengo carnet de conducir. Además, el chico ese finolis después de enseñarme la fábrica me invitó a una copa de champán y unas chocolatinas, qué detalle; para mis cortas entendederas que era un poquito maricón y quería quedarse conmigo, porque en su despacho solo se escuchaba música romántica italiana y en un momento dado creo que me hizo morritos y hasta me guiñó un ojo. Pero de ahí no pasó la cosa, ¿eh? No vayan ustedes a formarse una opinión equivocada, que una será pobre, pero también es muy honrada y decente.

Por la mañana le sonsaqué a Matías, el recepcionista (que sí, que no se llama Matías), la identidad del último huésped de la 307. Era un hombre de negocios granadino que estaba de paso en un viaje a Alemania. Me enseñó su foto y me quedé patidifusa: era el mismo rostro que había visto en el retrovisor del coche aquella noche. Acababa de soñar lo que le había pasado o iba a pasar a ese fulano en los días siguientes a su pernoctación en nuestro hotel.

Discurrí luego que al fin y al cabo todo había sido un sueño, que mi subconsciente debió grabar su cara y algunas frases pronunciadas hacia su teléfono al cruzármelo en algún pasillo, en el hall o incluso en el aparcamiento. La Robustiana me confesó una vez que  a menudo soñaba cosas que luego iban y le ocurrían, no obstante siempre he pensado que la Robustiana es un poco bruja, buena persona sí, muy buena, pero un poco bruja y además, las cosas le ocurrían a ella, no a otras personas a las que no tiene el gusto de haber sido presentada.

La noche siguiente dormí en la habitación 504. Volví a soñar. Esta vez  tenía unos treinta años menos, era rubia y vestía de marca. Tenía un tipito encantador, nada de los setenta y dos fofos kilos que arrastro día sí y día también detrás del carrito de la limpieza. Además, iba acompañada de un galán. Sí, táchenme de anticuada, pero esa es la palabra: galán. Un joven hombretón, alto, con los ojos azules, elegante, que estaba de toma pan y moja. Era por la tarde y asistíamos en un local muy chic a la entrega de unos importantes premios literarios. Yo, que decían que era una prometedora escritora, lo cual en ese mundillo creo que equivale a decir que eres un cero a la izquierda, había sido nominada al galardón de poesía. Era la primera oportunidad de salir en prensa, de ver mi nombre en los envidiables titulares de las secciones culturales. Tenía los nervios a flor de piel, estaba como un flan, quería morderme las uñas y comerme los dedos pero me tuve que reprimir dada la seriedad del certamen, lleno de críticos y fotógrafos. Finalmente no conseguí nada, ni un miserable diploma o una de esas menciones honoríficas que en ocasiones otorgan a los perdedores. Aquello me entristeció mucho, sentí que el mundo se derrumbaba, que todos mis esfuerzos habían sido en vano. Cuando salíamos del evento, mi guapo acompañante me susurró dulcemente: “Querida, tú siempre serás mi campeona. Esta noche te ofreceré un premio muy especial, un premio que mereces y solo yo puedo darte. Olvidarás enseguida toda esta sucia patraña. Estoy convencido de que mañana escribirás los versos más bellos de la historia.” Hubiera deseado vivir la entrega de aquel apasionante premio, pero justo en el momento más inoportuno sonó la alarma de mi reloj Kasio y me desperté.

Ni que decir tiene que intenté y pude averiguar que la anterior huésped de la 504 respondía plenamente a los rasgos del personaje soñado. Cuando me enteré, entendí que o el hotel o yo estábamos encantados.

Sin embargo, todo lo ocurrido lejos de asustarme me estimuló. Así es que decidí seguir durmiendo en habitaciones libres cada noche. Me di cuenta de que disfrutaba viviendo y sintiendo como otras personas que no tienen que cargar a diario con la fregona y el aspirador, que no están condenadas a limpiar retretes ni cambiar toallas o sustituir rollos de papel higiénico, que pueden llevar existencias felices o desgraciadas, pero siempre distintas a la aburrida rutina de una mini-mundi como yo. Cuando me alojé en la 409 piloté un moderno aeroplano y aterricé en la Costa Azul; transportaba a unos pasajeros muy adinerados que me dieron una excelente propina. Cuando lo hice en la 110, descubrí que mi marido me la pegaba con otra y le lanzaba una botella, partiéndole el cráneo y provocando mi detención por la policía, fue muy divertido. Cuando me atreví a dormir en una suite, en la 701, si bien reconozco que recibí unos duros golpes, pude experimentar el placer que se siente cuando noqueas a un negro irlandés de ciento veinte kilos en el tercer asalto, con un crochet de izquierda. Y así noche tras noche, de habitación en habitación.

Esto que me ocurre y ahora ya conocen, antes solo se lo había contado a la Reme, que es mi mejor amiga; ella me aconseja que lleve mucho tiento y dice también que parece que esté drogada con todo este maltraer, como lo llama la tonta. Yo creo que en realidad tiene celos, pues a la infeliz la abandonó el cabrito del Fulgencio hace dos años, dejándola con lo puesto y poco más. Como se ha propuesto vivir y morir siendo una amargada, pretende que las demás nos solidaricemos con su causa. Pero yo no estoy dispuesta, yo voy a seguir a lo mío, a ser una secundaria de día y una estrella de noche. Ojalá que no se enteren en el hotel porque entonces sí, entonces se acabó la fiesta. Por favor, guarden el secreto.

17 comentarios:

  1. Muy bueno, Rafa, pero no voy a poder guardar el secreto, ahora mismo lo publico. Un abrazo y bienvenido a la nueva temporada de VE.

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    1. Gracias, Lu. Te juro que fue como una inspiración divina. Yo creo que ampliando la historia hasta daría para una película (peores argumentos hay y se ven).

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  2. ¡Menuda entrada! Trataremos de seguir tu ejemplo, aunque nos pones el listón muy alto. Un relato repleto de la imaginación desbordante que te caracteriza.

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    1. Gracias, Amparo. Seguramente en otras manos y en otra cabeza, a esta idea se le podría haber sacado mucho más jugo. Un abrazo.

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  3. Hola, Rafa. Estoy de acuerdo contigo en que podrías haber sacado más partido de este relato si te hubieses decidido a ampliarlo. Es lo que te he dicho otras veces, que te atrevas con los relatos más extensos (o que pierdas el miedo, ¿o la pereza?, a meterte en "libros de caballerías"), pues por calidad de prosa no será. Me ha gustado mucho la idea base de este texto, o la adaptación que has hecho, si es que la conocías, de la idea original de John Cheever en Bullet Park, donde el personaje de la madre de Hammer tiene este mismo tipo de sueños en sucesivas habitaciones de hotel. Un abrazo. Andrés.

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  4. Da para novela y sucumbo ante tu ingenio y portentosa fantasía. Que no decaiga,Rafa.

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  5. Gracias, Malén. Y nunca sucumbas, menos ante mí. Un abrazo.

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  6. Desde luego Rafa, sí que tienes imaginación. Mira que a mí no me suele gustar los relatos muy largos, pero si que me encanta empezar a leer y no poder parar hasta el final por ser una historia que te hipnotiza desde el principio, como es en este caso. Si que has puesto el listón muy alto. Enhorabuena.

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  7. Gracias Fina, eres muy amable. ¡Venga, todxs a escribir!

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  8. Hola, Rafa. Repito mi comentario de hace un rato, pues posiblemente por un fallo mío al seleccionar la forma de enviarlo veo que no ha salido. Te decía que estoy de acuerdo en que podrías haber sacado más partido al relato haciéndolo más extenso. Como te he dicho otras veces, creo que tendrías que atreverte con el cuento largo, perder el miedo, ¿o quizá la pereza?, a meterte en "libros de caballerías". Por falta de calidad en tu prosa no será. Y con eso ya tienes mucho adelantado. En cuanto al relato en sí, te decía también que me ha gustado mucho la idea base del mismo, o la adaptación que has hecho, si, como supongo, la conocías, de la idea original de John Cheever en Bullet Park, donde el personaje de la madre de Hammer tiene sueños de este mismo tipo al visitar diversas habitaciones de hotel. Lo interesante de tu adaptación es que, en la novela de Cheever, la madre es una sempiterna viajera, cliente de hotel por lo tanto, pero en tu relato es una limpiadora del hotel, que aprovecha la circunstancia para vivir, o soñar, vidas, o sueños, ajenos. Un abrazo. Andrés.

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    1. Andrés, primero te contesto a lo segundo: no conozco esa obra de Cheever, autor del que tampoco he leído nada aún, pero me dejas tan intrigado que lo pongo el primero en la lista de próximas lecturas (aunque me fastidie saber que ya antes a alguien se le ocurrió la misma idea). Respecto a lo de aprovechar la trama en un texto más extenso tienes toda la razón, enlazando diversos sucesos con distintos personajes y siendo mucho más descriptivo, se podría conseguir una novela bastante aceptable. Pero no sé si aciertas en lo de la pereza o sencillamente es que me siento a gusto en el cuento y microrrelato. No hace demasiado comencé una novela de género negro y me quedé estancado, claro eso tampoco ayuda a "cambiar el chip". Habrá que seguir intentándolo.

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    2. Hola, Rafa. No te fastidie en absoluto haber coincidido con Cheever, que es uno de los grandes escritores norteamericanos del siglo XX. Aunque él tuviera en su momento una idea similar a la tuya, tu idea, no conociendo aún a Cheever, es tuya y solamente tuya, y es una idea de gran escritor. Por eso, porque además de una muy buena prosa tienes imaginación e ideas de gran escritor, te insisto tanto en que te atrevas a meterte en libros de caballerías. No tengas miedo a quedarte estancado. Si yo te contara... En cuanto a Cheever, creo que en RBA están publicándolo casi todo. Te aconsejo en primer lugar los cuentos, colección de obras maestras del llamado "Chejov de las urbanizaciones". Bullet Park, la novela en que coincide con tu idea, la tengo en e-book pero en inglés. Los cuentos los tengo, además de en libro, en e-book y en castellano. Si ya tienes el reader te los puedo pasar. Ya hablaremos. Un abrazo. Andrés.

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  9. Rafa, excelente relato. ¿Te imaginas unas vacaciones en hotel como este?. Poder ser como Engracia durante una semana... Los sueños jamás volverían a ser lo mismo. Mis respetos y mi admiración a ese enorme talento tuyo. Un abrazo.
    Foixos.

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    1. Gracias por tus amables comentarios, Reca. Y sí, ojalá pudiéramos ponernos en la piel de Engracia durante unos días, sería maravilloso.
      Me alegra sobremanera que te hayas incorporado a este pequeño gran grupo de amigos, aficionados a la escritura. Contamos contigo, sé de lo que eres capaz y aquí vas a volver a demostrar tu valía. Un gran abrazo.

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  10. Adelante, Rafa. A lo mejor encuentras un filón de oro en la escritura. Besos. Inma

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